El estilo y la copia

El estilo y la copia
Voy a empezar divagando un poco, como lo hago siempre, para que esto pueda fluir mejor, a los que no les guste la improvisación y la mala escritura, mejor no se gasten en leer, por que no soy un genio de la escritura como Shakespeare, que paradójicamente era un “ re interpretador creativo” de otros textos. Bueno, no se, ¿quien no roba?
Cada vez entiendo menos de arte, me parece que en realidad el arte es .. no se, en realidad quiero decir lo que es el proceso creativo ¿Cómo se crea una idea?, ¿que es el plagio y todo eso?. No entiendo como funciona eso de la inspiración tampoco. En el momento en que uno se pone a pintar, se pone sobre el bastidor o lo que sea que esté pintando y empieza sin pensar, con furia ( en mi caso) .. le da y le da hasta que bueno, algo queda, algo se termina. Yo no entiendo por que todo lo que hacemos siempre se parece a lo que hizo otro.
Es el inconsciente el que siempre intenta meter cosas que vio? Yo no entiendo, y me da un poco de bronca que siempre que vea obras, me parecen hechas por otra persona. Hasta cuando veo las mías, me da un poco de bronca no poder aislarme totalmente de las influencias, quisiera ser un genio total que puede escaparse de todo.. pero creo que en este tiempo ya nadie puede, ninguna idea viene del aire.
Siempre que ves una pintura decís “ esta se parece a tal “ o “aquella se parece a este” ¿ Es posible omitir eso? ¿Estamos condenados a pintar las obras de otros siempre? Yo veo a miles de Warhol y miles de Kandinsky , miles de Mondrian, miles de Picasso, miles de Dubuffet , miles de Klimt, miles de Lucian Freud , miles de Francis Bacon, miles de Jackson Polloc miles de Dalí miles de Duchamp y miles de Basquiat ( entre el grupo de los basquiat estoy yo) Las influencias nos han condenado, pero la historia del arte ya esta escrita y hay gente que vivió antes que vos, y aunque digas “ no no, para yo no le copio a nadie” en el fondo sabes que no es cierto, de algún lugar aparecen las cosas, no aparecen del aire y podemos decir que es “re interpretas u homenajeas al artista”. Hacer una reproducción de otro cuadro en homenaje a un artista, no supone mucho esfuerzo mental, es un ejercicio divertido. Que tristeza me da encontrar a mis obras y ver que se parecen a las de otro artista, aunque yo intencionalmente trate de hacer todo lo contrario, terminan asi. Desde chico dibuje y pinte y siempre intente hacerlo de una forma autentica, yo nunca pienso lo que voy a hacer solo lo hago , y siempre usé ese método, pero es muy extraño terminar y decir “ ha, se parece a tal persona”. A veces es frustrante. Si pintas realismo, tampoco estas exento de este problema , tu pintura hiperrealista viene de una imagen de la realidad, no llegó de la nada tampoco.
¿ Tal vez los hay pintores de distintos estilos? ¿ Que es estilo? Los pintores del renacimiento les copiaron a los griegos y los escultores a los romanos y a los griegos, y a medida que fueron pasando las distintas épocas, las composiciones eran tomadas de los anteriores. Siempre uno ve pequeñas “ copias “ en las obras de arte… pero esas copias les dan la identidad, es muy contradictorio que algo “ copiado “ le de identidad a algo. Si ves a Klimt tiene muchísima influencia del medio oriente. Definir “el estilo” seria lo siguiente: es una sucesión de copias que generan una identidad. ¿Se puede hacer algo completamente aislado? ¿ Nuevo? ¿Fresco? Yo creo que no.
Esto también pasa en la música y en la escritura , hay un tema de León Gieco que dice “ Somos del grupo los Salieris de Charly le robamos melodías a el ha-ha-ha”. Osea, ¿ cuantos artistas hacen rock? ¿ Cuantos hacen blues? ¿ Cuantos heavy metal? Cada uno lo re interpreta y lo define según su gusto y preferencia, tal vez mete un poco de otro estilo, pero ¿de donde vinieron esos generos ? ¿Cuantos hacen Punk? Hay una banda muy famosa que se llama Led Zeppelin, esos son tremendos ladrones y son recontra famosos, han choreado muchísimo, pero nadie cuestiona su “genio”.
Creo que para poner un punto final a esta cuestión que atormenta mi alma voy a dejar este texto que estoy escribiendo con una frase robada. Termino con una frase robada… a uno de los mas grandes y productivos pintores que ha dado la historia del arte.
“Los buenos artistas copian, los grandes roban” – Pablo Picasso

Un nuevo año

No tengo internet.  No me he muerto ni nada, sigo pintando y cuando pueda voy a subir algo por acá.

Hace mas de un año que abrí este blog y nunca pensé que estaría tan lleno de contenidos, espero que le sirva a los que gustan de mirar. Quiero que sepan que yo no soy nadie importante, soy solamente un tipo que hace lo que puede con su vida y esta es una parte de mi vida, este blog es un pedazo de mi vida.

Este texto no es nada trascendental, después de leer tantas cosas en redes sociales que son estúpidas a mi me dan ganas de suicidarme, no es mi intención que ustedes se suiciden, trato en lo posible no taladrarles su cabeza con la manera que tengo de difundir lo que hago. En estos tiempos a nadie le importa el arte y por mi parte pienso que el arte está muerto, yo no hago arte, solo vómitos.

Que tengan un buen año y perdonen la mediocridad de este texto.

Cordero

Cordero:

Un cordero es una cría de oveja que no tiene mas de un año. Un pastor es el que cría a las ovejas. Los pastores, viven de sus ovejas y también otros animales. Pero a mi me importa la oveja en este caso, viven de las ovejas, usan su piel para hacerse abrigos y si tienen que venderlas las venden, entrenan a sus perros para que las mortifiquen haciéndolas entrar aquí y allá. Y además de eso el pastor , si tiene ganas se puede coger a su oveja y si tiene ganas, se la puede comer. Y las ovejas , siguen al pastor.

No entiendo como sabiendo todas las cosas que mencioné se diga  “dios es mi pastor” ¿ Te estas dando cuenta de lo que decís? ¿Que sos una oveja? ¿ y que si el pastor quiere puede pelarte, usar tu piel y tu pelo, comerte o violarte? ¿De que te sirve eso? ¿Lo haces por la  comida y el refugio? Te van a carnear al final.

Dicen en una canción – ¡Cordero de dios danos paz!. Le piden ayuda a una oveja bebé. Dios es el pastor y a él le tienen que pedir la piedad y la paz, no al cordero.

 

Néstor es un moderno.

La oscuridad reinaba en la noche y no había un sonido, no se escuchaban pasos .Ni las hojas de los arboles hacer ningún ruido, no se  veía una rata ni un gato ni un perro, nada. Solo una gran luna llena inmensa, la mas grande que se haya visto por lo menos en 100 años. Casi nada se parecía a la calma de esa noche.  Néstor fumaba y a su vez caminaba por esa oscura noche y sentía miedo, se sentía importante, creía que alguien lo observaba y estaba solo.  aproximadamente eran las tres de la mañana.

Tres pibitos le piden fuego a Néstor.

-He amigo un fueguito ahí ¿piola o no?

-¿Qué?

-Que si tene’ fuego gato

 

Salió corriendo, los pibitos lo miraron y se rieron al verlo correr, realmente no tenían intenciones de hacerle nada, Néstor era bastante cagón y también paranoico. En el instante que corría pensó “que pinta de NEGROS, estos seguro me roban las zapatillas o la plata o no se, son unos NEGROS, tengo que correr escaparme de ellos yo no puedo permitir que estos NEGROS , me roben, seguro no saben ni hablar, nunca han leído un diccionario, no saben lo que significa ganarse la vida, no saben lo que es estudiar, como yo que estudié y se muchas cosas y no me merezco que estos negros me ataquen”. No era la primera vez que le quitaban las cosas, por su forma de vestir y por su actitud medio desinteresada, no prestaba mucha atención a lo que pasaba en la calle, generalmente, estaba mas atento a sus propios pensamientos.

Después de haber corrido unas 30 cuadras llegó a su destino, con todas sus pertenencias. Alquilaba una casa para el solo, bastante vieja y fea, pero se sentía bien porque se sustentaba el mismo y se sentía un triunfador por poder.  Vivía de su trabajo en un mini-market. Al entrar encendió las luces y prendió un cigarrillo. Lo prendió al revés, pensó “soy un gorreado “. En realidad no lo era, nadie estaba con el, nadie en realidad lo quería pero él creía que sí. Tenía mucha gente cerca, pero en realidad estaba solo, el debía molestar a la gente para poder estar acompañado. Era de esas personas que están siempre buscando nuevos amigos, nueva gente para ver si pueden aprender alguna cosa nueva, a ver si pueden encontrar algún compañero de aventuras o alguien que tenga mas que él, alguien que reafirme su propia pelotudez, un patiño.  Comió lo que quedaba de un delivery y se dispuso a dormir un rato por que tenía que trabajar en el mini-market otra vez, ya eran las 4 30 de la mañana y debía atinar mas o menos temprano.

Cuando se acostó tubo un sueño extraño donde unos extra terrestres que le comían el cerebro y luego dos ranas entraban por sus ojos , después saltaban dentro de su cabeza y el cuerpo rebotaba en el aire, el no se podía mover, estaba consciente pero muerto . Los saltos de las ranas lo hacían llegar hasta mas allá de las nubes y le daba tanto vértigo que le daban ganas de cagar.

Despertó agitado y algo había dentro de su habitación, no sabía que, se precipitó al ver una sombra. La sombra se movía de izquierda a derecha, detrás de una cortina amarilla.

Lo único que pudo decir con una voz bastante nerviosa fue –sa, sa,SALÍ DE AHÍ CARAJO !!, sa sa,SALI DE AHÍ LA CONCHA DE TU MADRE ¡! HAAAAAAAAAAAAA !! HIJO DE PUTA !!

La cosa se empezó a asomar  detrás de la cortina, una cosa amorfa, tipo ultratumba no se , realmente horrible. El olor que empezó a destilar la bestia se asemejaba al de la bosta humana. El comenzó a sudar y a sentirse morir, automáticamente se puso pálido y sintió que era su fin, la muerte estaba cerca y no había nada que hacer. Esa mierda era la muerte, ese olor. El no creía en la superstición en los demonios, en toda esa mierda. Pero ahí lo tenía, tenía en sus ojos al mas horrible de los demonios.  Era testigo de eso y simplemente no tenía escapatoria, lo único que podía hacer era escapar debajo de su cama. Mirando las patas del bicho por debajo de la cama. De repente sintió que le hablaba, no era una voz, eran como 5 voces juntas. Le decía cosas que no podía entender, le hablaba de su pasado y su futuro, pero en un idioma que no entendía. Sentía pero no entendía las palabras que el bicho le decía, vivía lo que el demonio le decía, eran verdades que iban mas allá de las palabras. Este bicho con las voces, el olor a mierda y la forma extraña de animalejo culo roto, era como en las películas, tal cual. Néstor parpadeó un instante y  un golpe en la frente lo hizo quedar completamente paralizado, un golpe demasiado rápido, imposible de ver, como un rayo. Luego lo tomó del brazo y lo levantó por los aires, lo hizo romper el techo y voló, voló muy alto, mas alto que las montañas y mas alto que las nubes y mas alto que las estrellas y lo hizo desaparecer en el cielo. Había muerto.

Despertó súbitamente, era un sueño. Un sueño dentro de otro sueño. Se había cagado encima y soñaba con olor a mierda, con demonios y todas esas pelotudeces .Tenía la cabeza contaminada de ciencia ficción, tanta TV , por eso su inconsciente lo castigaba con esos sueños surrealistas. Se levantó se fue a lavar el culo y dejó la ropa en el lavadero, después cambió las sabanas. Llamó un delivery y se puso a mirar la televisión mientras esperaba. Se puso a ver un programa de bajo presupuesto, de esos que llevan a gente con cara muy muy horrible o que hacen cosas que son insólitas, como imitar el sonido de los pájaros, o hacer el ruido de un partido de tenis con la boca, o llevan a un falso chino y lo ponen a hablar en chino, cosas muy bizarras que le encantaba ver. Se reía a las carcajadas mientras llegó el delivery. Pagó 100 pesos por una pizza y 100 de propina,  conocía al chico del delivery y le hacia otra  compra especial.

Se dispuso a ir al trabajo caminando como hacia siempre, si bien quedaba lejos tenía tiempo de caminar, el tenía el turno de la tarde-noche y siempre salía temprano de casa para poder llegar caminando al trabajo. Veía los arboles y a la gente, saludaba vecinos, lo conocían bastantes personas en su camino al trabajo. Repentinamente lo interceptó una moto, lo cagaron a trompadas y le quitaron el celular, la billetera y la campera, gente que estaba muy bien vestida, ni siquiera parecía ladrona. Le pegaron bastante por resistirse e intentar correr y no dar las cosas, pero bueno, por lo menos no lo mataron. Decidió no cubrir su turno y avisar que no iba a ir a trabajar, de todas formas le informaron que habían clausurado el lugar porque estaba lleno de cucarachas y que iban a tardar un poco de tiempo en abrirlo otra vez, pagar la multa ,etc ,etc.

Volvió a su casa donde tenía algo de dinero guardado y se metió a la computadora para chatear por las 23 redes sociales que tenía, donde comentaba todo lo que hacía y todo lo que le pasaba y obviamente contó que no tenía mas celular y dio un sermón sobre ser buen ciudadano y no robar. También dio unas lecciones de neo-nazismo a sus contactos. Se puso a ver un poco las noticias y escuchó que habían asesinado a una chica de clase media-alta, jugadora de hockey y estudiante de medicina. Siempre las desgracias son las de la clase media alta, cuando le afanan a un cara de verga medio pobre nadie se entera, o cuando los policías matan impunemente tampoco. Néstor obviamente hizo la denuncia a la policía por que debía hacerlo, estaba muy sugestionado con lo que había visto en la televisión y mas envalentonado aun por que había escuchado a los “expertos “ en delincuencia del país. Realmente hacer la denuncia no le sirvió para nada, nunca supo nada de su celular ni la billetera ni nada.

Mas allá del robo  él se sentía afortunado, el pertenecía a los que tenían algo, el no era un NEGRO, como él decía. El era un pseudo-Europeo-Argento un latinoamericano arrepentido. Tenía piel blanca y tenía un trabajo y se creía mejor que cualquiera, se creía mejor porque tenía un trabajo estable y porque nadie tenía nada que reprochar de su pasado, ni de su presente ni nada, ni de su familia. El había ocultado muy bien todo lo que no lo hacía “cool” inventaba historias de su pasado para parecer mejor.

Lo llamó un amigo y lo invitó a el centro para comprarse otro celular, un FANT-FONE  9  CON TACTIL, HD, FULL, NO SE QUE . Se fueron a comer algo a Mc Donalld’s . Compraron varios tragos y otros insumos para la noche y buscaron a donde ir a la noche. Se enteraron el y su amigo de una de esas fiestas que la entrada nada mas sale como 200 pesos y el viaje a la fiesta otros 100, y los tragos en el lugar salían el triple que en cualquier otro lado, pero no importaba, a ellos les gustaba aparentar y figurar en esos espacios. En esas fiestas nadie sabía nada de uno y si tenias un poco de plata para despilfarrar estaba todo bien, podía ser la plata de tus papás, pero vos pareces muy “cool” gastándola. Generalmente a esos lugares van chicos mantenidos por sus padres, otros que tienen plata en serio y otros que hacen como que tienen, bueno y ni hablar de las minas, todas trolas que buscan tipos con guita, alguna que otra va con el novio y se aburre.

El lugar estaba repleto hasta el fondo y obviamente Néstor quería figurar, quería ser sexy quería ser el centro de atención, tomo varios tragos y se toco con hombres y se tocó con mujeres. Y las horas pasaron y Néstor sentía que volaba que todo era de el, que el mundo era suyo y que nadie podía quitárselo, nadie podía quitarle sus amigos ni su estado, ni su fiesta, ni nada. El era el rey y seguiría siéndolo siempre y cuando tuviera dinero y la música siguiera, intentó figurar todo lo que pudo, la música era un éxtasis el PUM PUM PUM PUM de la música electrónica el DUB-STEP o como sea que se llame volvía loco a Néstor. La fiesta termino en ese lugar y continuó en la casa de un muchacho con mucho dinero. En la casa de este chico adinerado todos cogieron todos con todos, minas con vagos, minas con minas, vagos con vagos, objetos con minas y con vagos, hasta un perro se cogía un poco a uno y a otra. Todo eso ocurría y Néstor sentía que nada podía ser mejor , el era un triunfador, experimentaba algo que casi nadie había experimentado, una de esas orgias locas donde todos se follan con todos, esas que salen en las películas de Hollywood esas que tienen los actores , la gente importante, el era importante.

Salió de esa casa a las 9 de la mañana y fue a su casa para dormir un poco supuestamente hoy era su día de franco. Todavía le duraba la borrachera que se había agarrado, pero ahora era de día y estaba solo, estaba sin nadie, aburrido, solo y siendo nadie otra vez. No sabía cómo sobrellevar la soledad, no sabía ser solo. A él le gustaba aparentar, le encantaba hacerle creer cosas a la gente, decirle que conocía gente famosa, que era el primo de alguna estrella y lo gracioso es que todos le creían, tenía carisma para engañar. Estaba cada vez mas deprimido por que ya todo había terminado, estaba quebrado y ni siquiera tenía para ir a su casa en taxi, debía caminar, se había patinado toda la guita en la joda, le habían pelado la billetera los parásitos de la fiesta. Después de un tortuoso camino a casa, con el sol en la cabeza toda la mañana y una resaca que comenzaba a manifestarse como dolor de cabeza llegó a su casa. Había dejado la computadora prendida y tenía varios mensajes de amigos, el era muy popular en sus redes sociales. Pero ahora se sentía muy importante como para contestar. Leyó un mensaje que decía que ya podía trabajar después de su franco, que el mini-market ya estaba abierto. Se acostó a dormir.

Volvió a tener una pesadilla extraña y al día siguiente volvió a comer llamando un delivery, antes de comer le sacó una foto a su comida y la subió a facebook, comentó y  revisó sus redes sociales, disfrutó su franco, comentó cosas de la noche anterior. Se sentía bien porque tenía algo para decir en sus redes sociales, podía ser famoso por un rato. Podía aparentar algo que no era, podía mentir, podía hacer lo que le gustaba. Podía sentirse importante, podía darse importancia en su soledad en frente de ese aparato. Después de disfrutar su franco y haber disfrutado su resaca y haberla comentado, se dispuso a ir a dormir, para ir a su trabajo al día siguiente.

 

La televisión.

Que asco me da ese programa, “ Tu cara me suena” es un circo, todos tienen que ponerle onda, todos de fiesta, todos se burlan del conductor boludo. Todos son felices , ea ea pepe. Es desagradable ver como la gente vende su dignidad por aparecer en la televisión, es triste. Vi a un tipo que tenia que hacer del Coreano “ PANGANGA STYLE “, el paso de caballo no se que mierda. Era desastroso ver un tipo que nunca en su vida hablo coreano , intentar hacerme creer que “ su cara me sonaba a coreano “, no , no te creí para nada, era triste.

Ver al tipo haciendo de coreano al principio me dejo como hipnotizado por la pantalla, eran las 6 de la mañana y re amanecido me fume un porro, y mientras estaba la tele prendida , nos burlábamos con mi mama de la gente que aplaudía al pobre tipo. Naturalmente, después de caer en mi, me reí un poco, pero por vergüenza ajena, le dije a mi vieja – yo ni en pedo lo hago, si mido 35 de rating es que mido por boludo, mido por que la gente se burla de mi, por lo horrible de la situación”. Si, es así , quieren verte humillado. A mi me hizo recordar a Roma. El imperio romano y su gran coliseo y sus espectáculos ,el despilfarro, los asesinatos en vivo. En estos programas también asesinan  en vivo a esas personas por un poco de dinero.Toda esa television que es “ gratis “, no es gratis, los sponsor pagan a los programas para que se sustenten y también le paguen a los “artistas” y ¿adivina quien le paga a los sponsor? VOS.

Siempre te van a intentar cagar la cabeza para que estés un poco mas tranquilo y no tomes decisiones, con un programa de mierda por ejemplo. Me imagino la familia en sus casas, riendo de lo loca que es la gente de ese programa, haciendo los pasitos, imitando a shakira o a Britney Spears , o When Stefani, todo eso es una porquería. Nada es real, es como Disney, como Papá Noel, los dibujos animados y casi todo. Veo a la gente por ahí haciendo como el payaso de la semana, imitando sus frases que salen en la TV.“ La Mole Moli “ decir- CHE CUULIAU. Y TODOS EN SUS CASAS DESPUES DICIENDO CULIAU CUULIAU . La gente repite como lorito lo que dice algun fantoche en la televisión. Y si no es la televisión nacional (que es la copia de lo internacional) , es la televisión de otros países. Es para pegarse un tiro en las bolas. Siempre series norteamericanas, todas clichés falsos. Son todas iguales, siempre tratan de ponerle humor, todas las emociones juntas, es todo tan tan predecible que me dan ganas de vomitar, son casi tan predecibles como la caca que escribo.

Mi amigo Miguelito cree que es un genio, siempre me está corrigiendo cuando digo alguna palabra que está mal o una oración mal dicha. Tiene diez años y  tiene ese aire de niño que lo sabe todo y todavía no sabe lo que es una vagina. Está muy contaminado con los valores clichés repetidos de la televisión y su familia también, todos ellos aman  a la televisión. Aman todo lo que les ofrece , los cliches, la educación, la religión. También creen en los sistemas educativos, Miguelito es el niño consentido del profesor, siempre se pelea con los que tienen un lenguaje mas “ vulgar “ . No entiende el idioma sarcástico de los niños que son mas inteligentes que el, y el por inocente y creerse tan bueno no entiende una mierda. El cree que habla mejor que todos y que sabe mas que todos ellos, y lo único que hace es ver Disney y películas de dibujito, que te dejan una “ gran enseñanza”. Siempre es un mensaje mas cliché que la concha de la lora. Creo que su padre debería leerle a Nietzsche o a Rimbaud o algun poema de Jim Morrison en vez de llevarlo al cine ,eso es cultura. La cultura es una escupida en la cara y una patada en el ojo. Si no está listo para esas cosas, que lo haga hacer otra cosa, el niño es una victima total de esa programación, es un pichón del sistema, al que están moldeando. El cree en la moral y en todo lo bueno, en los curas, en la catequesis. Recuerdo que cuando tenia su edad también pensaba parecido, pero no era tan tan boludo, sabía que todos esos de catequesis eran unos hipócritas que no sabían de que estaban hablando, sabía que mi familia trataba con muchos delincuentes y yo conocía las dos caras de la moneda. Conocía la cara de la gente que vivía en las villas y también la cara de los que creían ser de clase media, que veían mucha TV y en el 2001 les  re cabio el corralito por mirar tanta televisión.

Muy pocas veces veo buenas películas, ninguna es Estadounidense , ni si quiera se de donde son, Rusas, alemanas ,Italianas y siempre son viejas. Parece que se les acabó la creatividad a los de mi época , que todo lo bueno ya fue inventado y con menos recursos. Veo muchos documentales de guerras históricas, cosas que  de alguna forma marcaron la REALIDAD en que vivimos. Analizo todas esas guerras de mierda, de revoluciones, y pienso que para mi no tienen sentido, por que no las viví. Para algunos  que pelearon si tenían sentido, defenderse. Siempre estaban los que se defienden por que son victimas de la guerra, los del bando mas pobre que nunca ganan .  Y estaba siempre el otro lado que tiene todas las de ganar, y lo que quiere es mas dinero , mas tierra y mas todo,  como hace Estados Unidos ahora, es el lado que siempre gana. Por lo menos estas películas son de algo que fue real, o mas o menos real, por que con el tiempo se tergiversan los hechos y las cosas se vuelven mitos, pero es esto o es algo de ficción , cosas clichés que son “divertidas” lo que la mayoría quiere ver, algo para olvidar penas, olvidar la realidad.

Hay personas que se quejan de los drogadictos y de los borrachos , en realidad deberían mirarse a ellos mismos, contaminando su cerebro con “ Tu cara me suena “ . Tengo muchos mas germenes mentales de la televisión. Esa mierda penetró mi cerebro muy fuerte, es tan tan repetitiva que no se va mas lo que te deja, está llena de mensajes subliminales. Si está prendida media hora, son 20 minutos de espacios publicitarios donde te hacen aprenderte toda la programación . Y no hace falta verla, con escucharla ya se queda en tu cabeza.

Cada uno se pudre el cerebro con lo que tiene ganas, todos quieren de alguna manera escapar de la realidad, si no es fumando , es chupando, tomando merca, yendo a las trolas, si no yendo a la cancha ,comiendo mucho , viendo televisión, sino tomando mucho café. Criticar por criticar, eso es lo que hago yo, como todos, pero creo que lo que digo tiene algo de sentido, ¿no ?. Creo que todos juzgamos mucho a las demás personas, yo no voy a insultarte en tu casa mientras estés mirando tu televisor de mierda. Vos estás leyendo esto porque queres, tal vez te intereso o tal vez queres mandarme a la mierda o tal vez te gusta fisgonear en los pensamientos de los exhibicionistas de pensamientos como yo, no importa. Solo sugiero que lo apagues, fumate un porro, proba, es mejor, o tomate un vino, la vida está afuera de la pantalla. No hagas como yo que estoy atrás de esta pantalla escribiendo, salí a mirar los arboles, no hace falta “comprarse” una vida, podes sentarte en el pasto y mirar las nubes.

Un poco de tiempo

 

El tiempo es realmente un hijo de puta; cuando uno quiere que pase mas rápido pasa lento y cuando quiere que pase lento pasa rápido. En los momentos de mierda, pasa muuuuuuuuy lento , demasiado. Y en los momentos de alegría total pasa tremendamente rápido. No se quien fue el hijo de puta que inventó el tiempo. Si fue dios, es un sádico. Le gusta mucho ver como la gente se pone loca con su invento. Le gusta ver que a la gente no le alcance el tiempo. Cuando estás en una comisaría generalmente dos horas parecen 40 . Cuando estás en una fiesta recontra mil en pedo 5 horas parecen 10 minutos, pasa tan tan rápido.

Hacer tiempo es un bajón. Esperar a que llegue la hora que quiero me da muchísima ansiedad no se que mierda hacer para que pasen estos 30 minutos. Me dan ganas de cagar de la ansiedad, voy al baño y me doy cuenta que en realidad no quiero cagar, es solo por esperar. Prendo la radio y trato de escuchar alguna mierda para distraerme y que el tiempo pase mas rapido. Escucho alguna Doctora  abogada de no se quien , un programa de la mañana de esos que te pasan las noticias de Buenos Aires. Realmente lo pongo para ver si algo o todo pasa mas rápido. Escucho que dicen que le cortaron la yugular a no se quien. O sea que esa persona perdió su tiempo. Tal vez estaba caminando para ir a algún lugar, apurado , por no perder su tiempo y zas, alguien le cortó la yugular y se lo robó todo.

El tiempo es un condenado mojón. No se quien mierda fue que dijo que –“es mejor vivir amargado, por que el tiempo nunca se pasa”, debemos vivir amargados para que la muerte tarde mas en llegar. No se si es tan asi , el tiempo, si pasa mas lento nos quejamos y si pasa mas rápido también. Mejor que no exista, seria mejor suspenderse en un momento y quedarte ahí todo lo que quieras. Pero no, la vida no es asi. A alguien le gusta verte , en estas pruebas de mierda, como en la escuela secundaria. A los profesores sádicos les gusta ver como se confunden sus alumnos en algún examen, les gusta ver como ellos pierden el hilo de la situación, les gusta sentirse superiores a sus alumnos, los ignorantes de mierda, que tienen algún titulo de profesorado en no se que pistola. Seguramente no han leído mas de lo que les dicen que lean en la escuela y nunca mas en su vida estudiaron. Esos hijos de puta son como dios, dios debe ser alguna clase de profesor psicópata que le gusta ver como fracasamos en casi todo lo que intentamos lograr sin éxito.

Si tuviera a dios en frente, me gustaría escupirle la cara y decirle que es un forro usado, lleno de esperma y roto, con olor rancio. Eso me gustaría. Ese hijo de puta de dios, nos da el tiempo para que no sepamos en que mierda gastarlo. Los seres humanos lo usan para matarse entre si. Lo gastan en encontrar algún enemigo para patearle el culo. Acá se va a la cancha y se insulta a algún forro del equipo contrario, para pasar el rato. “Es un sentimiento inexplicable, una pasión” dicen los que disfrutan esta “ pasión “. Todos encontramos algun callejón sin salida para desperdiciar nuestro tiempo. Tal vez salimos de ese callejón y de repente te topas con otro callejon y te quedas otro rato , hasta que te aburris.

El tiempo es el invento mas mierda que hay. El dia que podamos viajar en el tiempo va a ser mas divertido. Ojala pronto podamos usar esa teoría de la relatividad de Einstein. Pero solo vamos a poder viajar al futuro. No creo que quiera viajar al futuro, cada vez que vamos hacia el futuro tenemos mas nostalgia por el pasado. Todos quieren haber nacido antes, en el momento que se gestó algo y se olvidan de vivir el momento en el que están, por mas que no haya mucho por que vivir o que hacer. Siempre se nos pasa de largo la parte del presente, no lo entendemos mucho, parece que las cosas importantes ya pasaron, todo ya se inventó y nos olvidamos de los hechos que están pasando.

Ahora, estoy perdiendo mi tiempo escribiendo acá en esta computadora, esperando a que pase esta media hora, para llevar una pintura a un salón. En ese salón tengo que pagar 90 pesos la inscripción. No se para que lo mando, nunca gano nada. Pierdo mi tiempo enviando todo eso. Las exposiciones pasan muy muy rápido , apenas llevo las pinturas y la dejo en el lugar en un toque  las tengo que ir a buscar, pasa un mes así, en un abrir y cerrar de ojos,  además no gano un peso por que no vendo ni una pintura. Estos salones son una estafa. En este caso, seguro se meten como 100 personas, sacando la cuenta por inscripción son aproximadamente unos 9.000 pesos. El premio de adquisición es de 4.000. Hubo cierta polémica por que el premio es así de bajo. A mi no me calienta, no creo que gane. Además no participo para ganar, participo para que vean mi pintura, para que esté expuesta ahí. Pago el derecho de piso de los 90 pesos de mierda, en todo caso ganar es mentira , nadie es mejor, los jueces de los concursos solo dicen lo que creen que es mejor y sinceramente creo que no saben nada. Participo por que quiero esa guita, no el reconocimiento del primer premio.

Pero ves? Todos perdemos nuestro tiempo, si no es en un concurso de mierda como este que hace perder el tiempo de mucha gente, es perder el tiempo en ser alguna otra cosa o hablar boludeces en la radio, indignarse por cosas que no vas a solucionar, hacerte pseudo-revolucionario por internet o publicar animales mutilados para alguna cadena que no tiene sentido, ayudar a los viejos que se están por morir.

Si, realmente me gustaría patearte los huevos dios, por ponernos a todos acá. En este planetita chiquitito donde tenemos que toparnos las caras unos a otros y mirar nuestros relojes y sentirnos apurados. Nadie escapa del tiempo ni del espacio , ni de su vida y tampoco de su muerte, nunca nos dieron la opción. Nadie eligió nacer, solo nos hicieron, para que nos matemos unos a otros, como la naturaleza y dios quieren. Lo mas lamentable es que nadie nos ve, y dios no existe, así que no voy a tener la oportunidad de decirle esto a Dios. Solo a la existencia misma es a la que puedo insultar, pero es como tirarle golpes al viento y caerse con el propio envión.

19:00 horas, 13 de noviembre del 2014.

Esta vez tengo muchas cosas para decir, pero siento que están todas juntas. No pueden salir con claridad, son tantas y tantas ideas que se comprimen en mi plexo solar, siento que voy a explotar. Creo que es porque soy una persona muy temperamental y bastante irritable. Todo lo que veo lo absorbo como esponja y saco una conclusión.

Estoy enojado con casi todo lo que tiene que ver con el entorno del arte y la filosofía y todo lo que tiene que ver con eso, los filósofos quieren que los sigan imponer sus verdades, como los artistas, creen que tienen la verdad absoluta y son habladores como yo. Estoy enojado, con los artistas, con el hecho creativo y con casi todo.

Todos los artistas y filósofos creen que lo que hacen, lo hacen por una descarga y creo que la mayoría no ve el arte como una descarga o un vomito, una cagada o un juego. Sino más bien como un medio de inclusión social. No quieren trabajar, quieren ser teóricos del arte y saber todo de éste, criticar a los demás y pretender que lo que ellos hacen merece ser digno de respeto, o presenta una autoridad. Hablar mucho del arte, hace explotar los odios y los cerebros de las demás personas.

Las personas que no saben una mierda de arte son las más sinceras, realmente tienen una sensibilidad tremenda, creo que no por nada dicen “esto o aquello es una mierda“. La educación artística y todo eso es una mentira muy grande. No digo que el arte no haya ayudado al progreso o a que el mundo sea mejor. Se que todo lo que vemos apareció desde un hecho artístico, algún boceto o alguna cosa. Pero me parece que todo esto ya no da para más, hay demasiados mentirosos sueltos, demasiadas personas que no saben que hacer con su vida y recuren al arte solo para incluirse y hablar como si supieran lo que están diciendo.

Estoy muy cansado de todo eso, estoy cansado de la hipocresía en los espacios de arte, de los artistas hipócritas, de los curadores hipócritas, de los galeristas hipócritas, de las personas hipócritas, todos buscan fama, reconocimiento y eso no existe, todo se vuelve olvido y muerte. Tengo tantas fotos de muestras, en las que veo las caras de las personas que me observan al hablar y me doy cuenta que les doy asco, me odian , me desprecian y no les interesa nada de lo que digo. No pretendo caerles bien, pero por lo menos, me gustaría que evidencien mas su odio o me digan -“ Me pareces una mierda de tipo o un hablador ,pero bueno tengo que colgar tus cuadros acá por este mes, no quiero ser tu amigo, solo pasar este horrible momento de la mejor forma posible”. Conozco un poco el lenguaje corporal de las personas y puedo aseverar que casi todos en las muestras son hipócritas envidiosos. Quieren tu lugar, aunque no sirva para nada.

Si. Soy una persona con alto grado de depresión, soy una persona que se sumerge en la depresión a diario y buceo en ella . En esas depresiones encuentro muchas respuestas y me encuentro conmigo mismo. Soy también muy solitario, nadie me visita muy seguido, solo mi novia y algún que otro amigo. Se que nadie debe seguirme, que no soy un líder y tampoco un súbdito, no quiero encajar ni crear una secta, no quiero reconocimiento. Nada más quiero dinero para sobrevivir solo. Dinero para no tener que lidiar con tantas cosas triviales que me desesperan. Pero para tener dinero tengo que tratar con boludos. Si hago arte, lo hago porque quiero hacerlo, quiero vomitar y quiero que me insulten, no me importa, es música para mis odios, me gusta el choque.

 

Yo también soy un hablador, pero yo no impongo mi postura, solo la expongo. No para que me sigas, tal vez para que pienses o también para que te ofendas y veas que sos tan mierda como yo, que te vas a morir y que no sos importante. Los artistas no son importantes, el mundo no es importante, la vida no es importante, solo es algo que pasa y sin remedio se termina.

El arte son objetos y cosas que se acumulan en tu casa y no sabes que hacer con ellos después.

A partir de hoy no soy más artista, no tengo nada que ver con eso, no tengo nada que ver con toda esa mierda. Soy una persona muy confundida y con miedo de existir. Pero no soy artista, ni filosofo, ni escritor, ni músico. Solo hago las cosas porque debo hacerlas, pero no soy nada de eso y aunque en las páginas de internet aparece “ artista “ debes saber que es mentira, es solo para que me encuentren los buscadores de internet. ¿Si no quiero la fama , para que quiero que me encuentren los buscadores? Porque por ahí puedo llegar a vender algo, nada mas que para eso (todos necesitan dinero y si alguien quiere pagar por mi mierda, mejor).

No voy a ser famoso, casi nadie lo va a ser, deja de soñar, los libros de auto ayuda son todo mentira, nadie es tan feliz las 24 horas del día. Mejor lucha, pero no sueñes. Conozco la gente que lee muchos libros de auto-ayuda( yo mismo he leído mucha de esa mierda ), en realidad reprimen el odio de tal forma que después les da cáncer o alguna enfermedad de mierda, o te hacen un hipócrita de primera clase. Yo no como carne, no porque quiero ser un iluminado espiritual. No como carne solo porque quiero a los animales.

Cuando leas esto no me juzgues como un escritor, sino más bien como un boludo que llena de palabras una hoja. Como un niño que juega con barro y hace una escultura, solo para que después el viento la seque y se la lleve haciéndola desaparecer para siempre. No quiero que estés de acuerdo, no quiero nada de vos. Vos también tenes fecha de vencimiento.